Soneto - Sem título - 15/04/08

O frio que pune a pobre alma perdida
Nada mais é do que um triste soneto
Escrito em sangue sobre pano preto
Em que a criação ao vento recita

Versos em vão não saem de outro jeito
A mão empunha a pena, e é ferida
Nenhuma palavra jamais foi dita
Enquanto a lâmina beijava o peito

Brincando com palavras sem sentido
Nada resta além do silêncio claro
E um sentimento amargo antes retido

Como um animal, segue-me por faro
Dor lancinante de um ser esquecido
Quando extremo o incômodo, apenas paro.